Несколько лет назад я, как и все наивные девушки, пребывала в святой уверенности, что писатели, да и вообще люди, каким-то боком причастные к литературе, - народ особый. Непогрешимый, честный перед собой и читателями, а твк же готовый всегда ответить за транслируемый текст. Ну, и конечно, что издательство пускает текст в печать исключительно за талант.
Вскоре мне пришлось жестоко в этом разочароваться.
Первой черной ласточкой, омрачившей все мои идеалистические представления о печатном деле, была некая госпожа Ф., искренне уверенная в том, что она - самая, что ни на есть, настоящая писательница, достойная стоять в одном ряду с такими гигантами фэнтезийной и фантастической мысли, как Толкиен, Азимов и прочее, прочее. К слову сказать, тексты, выходящие из-под пера госпожи Ф. (сейчас, наверное, уместнее было бы сказать "из-под клавиатуры"), представляли собой довольно жалкое зрелище. Нагромождение простецких слов, какие-то бессвязные предлржения и тщетные попытки шутить - вот, что предстало передо мной, когда я открыла печатный файл. Пролистав опус до конца и так и не получив внятного ответа на вопрос:"Почему подобный опус пропустили в печать?", я написала небольшой отзыв о прочитанном, который сейчас модно называть "рецензией". То, что последовало после опубликовывания отзыва в Сети, было слабо представить даже мне.
Госпожа Ф., мнящая себя талантливым автором (к слову сказать, таланта там было примерно столько же, сколько у генератора случайных чисел), довольно скоренько обнаружила мой отзыв и обрушилась на него с потоком негодования. Зачем-то прикидываясь собственной читательницей, она изливала тонны ненависти, брызжа ядовитой слюной и обвиняя меня в гнусной клевете и поклепе на светлую персону писательницы. Также мелькали шумные подозрения, сто я работаю по заказу неких таинственных недоброжелателей, отчаянно завидующих таланту госпожи Ф.
Я была в шоке. Как взрослая, самостоятельная женщина могла нести подобную чушь, достойную разве что тринадцатилетнего подростка, озлобленного на сверстников? Или же в Сети автоматически выдается право публиковать только хвалебные отзывы, а на собственное мнение налагается строжайшее табу?
Устав от бестолковой полемики с госпожой Ф., понимающей только уверения в собственной исключительности, я махнула на нее рукой. В конце концов, побесновавшись еще немного, госпожа Ф.ушла с гордо поднятой головой и дальше кропать бесталанные опусы.
Однако визитом госпожи Ф.дело не ограничилось. Не успела я увериться в мысли, что это - всего-навсего единичный случай, как понеслось.
Вслед за госпожой Ф.случай столкнул меня с юной госпожой К.,печатающей не менее бредовые тексты про сложную жизнь современных девушек в параллельных мирах. На сей раз отзыв, правда, был не мой, но истерика вокруг него разгорелась с новой силой.
Все повторилось с точностью до буквы: вновь сыпались бессвязные обвинения в клевете и зависти, работе на врагов, марании светлого образа талантливой девочки грязью. Я по-прежнему пребывала в недоумении. Ладно, авторам свойственно переоценивать написанное. Но читатели? Неужели они не видят, какая липа, какая фанера и ужас скрывается за яркой обложкой?
Юная госпожа К.,слава Богу, давно в печати не появляется.
Вслед за вышеупомянутыми особами когорту невменяемых авторов пополнил господин М., строчащий невразумительные неудобочитаемые тексты о приблатненных милиционерах в параллельных мирах; госпожа П., чьи псевдолитературные тексты о попаданке даже завоевали определенный процент популярности (ее обвинением в мой адрес стало то, что я ничего не поняла в выдаваемых ей идеях. Что ж, все субъективно...)
Апофеозом маразма стала показательная акция, устроенная господином А. Если до этого оскорбленные в лучших чувствах непризнанные гении приходили ко мне выяснять отношения в открытую, то господин А.повел себя как патологический трус, скопировав мой отзыв, разместив у себя нв страничке и снабдив изрядной долей язвительных комментариев. За сием маршем протеста я наблюдала с нескрываемым удивлением, как орнитолог за диковинной птицей. Что этим хотел добиться господин А., кроме получения поддержки со стороны кучки фанатов, непонятно, ибо вместо того, чтобы начать конструктивную полемику он попросту спрятался в своей раковине и изображал оттуда кипучую деятельность по поливу меня. Надо сказать,что сакральный смысл данного действа до сих пор скрыт от меня-текст господина А.смотрелся вполне пристойно на фоне остальной белиберды,и оценку я поставила скорее удовлетворительную, чем нет.
Список можно продолжать еще долго, но я умышленно остановлюсь. Во-первых, не хочется перегружать лишними подробностями, а вот вторых, все эти конфликты похожи друг на друга как яйца, вынутые из одной корзины. Меня до сих пор терзает экзистенциальное любопытство: почему, оскорбившись текстом моего отзыва и не разобравшись в ситуации, авторы предпочитают бросаться на меня с кулаками, извергая проклятия и обвиняя во всем? Почему процент нормальных людей, расценивающих и ценящих мой отзыв как объективную критику, унизительно мало? За всю свою практику я встретила очень немного авторов, признающих свои ошибки и просивших о более развернутой критике, справедливо полагая, что, чем более жесток критик, тем больше шансов у писателя взглянуть на свое произведение со стороны, увидеть огрехи и залатать их.
Как человек, немало пишущий, я понимаю и обратную сторону ненависти. Для автора написанный им текст, как бы убог и косноязычен он не был, - родное детище. Все нападки на него воспринимаются сквозь призму психической адекватности и определяются готовностью автора посмеяться над собой и признать свои ошибки. К сожалению, очень редки люди, обладающие столь ценным качеством.
Современная российская литература, особенно, жанры фантастики и фэнтези, сейчас переживает некий упадок. Сюжеты вновьвыпускаемых книг копируют ранее изданные, с каждым разом ухудшая манеру и язык. Издатель ориентируется на среднестатистическго потребителя, требующего "легонькое" и "ненавязчивое", а под эту категорию многие действительно талантливые вещи, увы, не подпадают. Авторы варятся в собственном соку (особенно это касается издательства, подвизающегося на опусах юных и не очень дарований, опубликованных на известнейшем литературном ресурсе). Образуется некая псевдолитературная тусовка авторов, эдакий узкий кружок избранных, уверяющих друг друга в собственной гениальности и избранности и не понимающих, что больше всего они похожи на улиток из сказки Андерсена "Счастливое семейство". Улитки так же были уверены, что мир ограничен садом и листом лопуха, под которым они сидели, и не понимали безграничности внешней среды, для которой они всего-лишь навсего маленькие, неприметные под ногами улитки.
Что заставляет человека, глухого внутренне, писать музыку? Слепого к прекрасному - создавать картины? Безнадежного графомана - писать книги? Чем руководствуются издательства, отправляющие в печать заведомо макулатурные тексты? Неужели средний читатель-потребитель настолько отупел, что искренне считает подобные ляпсусы-настоящей литературой? Что будет представлять из себя литература (умышленно не делаю дифференциацию по жанрам) лет эдак через десять, если в ней появляется все больше авторов, мнящих себя пупом Вселенной, а на деле представляющих из себя не больше, чем пресловутая улитка? Неужели нормальные авторы, готовые к самосовершенствованию и шлифовке таланта, исчезнут или так и будут пылиться на полках?
Мне страшно...