Посвящается К.Д.П.

Дома. Деревья. Начало мая. Резкие порывы ветра, слишком холодные для этого времени, кружат в воздухе бело-розовые лепестки, беспощадно сорванные с вишневых деревьев. Кристально чистый воздух пронизан солнечными лучами.

Я снова здесь... Иду босиком по асфальтовой дорожке между цветущими вишнями. Ветер треплет волосы и платье, обсыпает меня лепестками, поднимает пыль. Он сердится, он недоволен. Юные деревца тянутся ко мне ветвями, будто я могу им помочь, спасти их прекрасные белые наряды. Но я, также как и они - не знаю, что произошло.

Я иду в хрупком осколке своего собственного мира. Здесь нет времени, потому что я так хочу. Здесь вечно цветут вишни и светит солнце. Здесь нет никого, кроме меня. Но этот ветер - он грозит все разрушить... Зачем он здесь? Он должен исчезнуть, сейчас, не прикасаясь к моим воспоминаниям! Не получается... Буря набирает силу. Я не хочу видеть этого, но не могу уйти, потому что знаю: если уйду сейчас, то больше не смогу сюда попасть - это место исчезнет.

А вот и хозяин ветра. Как Он здесь появился? Он же не мог сам найти дорогу. Значит, все я - теперь даже это место и Его тоже. Он сильнее меня, только пока не знает этого. Идет навстречу по пыльной дорожке, усыпанной опавшими цветками. Улыбается - неужели не видит, что разрушил почти все? Мне больно, но смотрю на Него, и это уже не важно. Пусто все ломается, рушится, бьется - все равно! Пусть будет еще больнее - пусть! Мне не страшно - я потерплю, пока Он со мной.

Что это? Очередная ошибка? Или последняя? Или не ошибка вовсе? Но никто не ответит на эти вопросы... Остается только ждать и еще немного верить в то, что Он останется...

Я все еще стою среди вишен, молодых, еще только начавших жить. Ветер ломает их ветви - он слишком силен, чтобы сберечь хоть что-то.
Вот Он совсем близко, с теплой улыбкой на устах. Смотрю в глаза и... Все, больше ничего не существует. Вокруг нас только ветер, несущий ароматные лепестки, только он кружится вокруг... Остальное - пустота.

Так еще не делал никто, не добирался, уходил, тогда еще можно было исправить, сейчас - нет. Негде исправлять, нечего, потому что остался лишь ветер и Он.

Но мне безразлично это - я счастлива, почти - не оставляет тревога, но что же - все равно мы ничего не сможем сделать. Поздно или рано. Или не нужно...