Девушка. Молодая. Высокая. С большой грудью. Утянутая до неприличия в мини-юбку. И сверкающими омутами глаз, выглядывающими из-под черной знакомой челки. Шелк волос рассыпан по плечам. Грудь почти вываливается из-под мини-корсета, выглядящего еще меньше мини-юбки, а на лице – победная улыбка.

Мурз. Пушистый котенок, заявленный как существо, обладающее нехилой магией, исполняющий обязанности ангела-хранителя Вирха/Марины, на деле оказывается таким же истеричным неуравновешенным персонажем, чья главная задача – подставлять хозяина (-йку) и кидать его/ее в самых ответственных ситуациях. Вдобавок, он, как и все пушисто-няшные твари, выведенные в инкубаторском сознании Мяхар, обладает нездоровым аппетитом и готов есть круглосуточно, поглощая тонны пищи, причем, неважно, чьей: своей или хозяйской. Почему Марина не выкинула его в ближайшую канаву, а продолжала таскать с собой с энтузиазмом великомученицы – для меня так и осталось великой тайной. То, что герои Мяхар не дружат с головой и логикой, давно стало очевидным, но все равно неприятно лишний раз натыкаться на подтверждение этому.

По комнате что-то летало (кот), сверкали когти, раздавалось шипение, меня поливало какими-то огненными искрами и било летающими с неменьшей скоростью подушками. Психика слезно прощалась с тронувшимся в дальний путь разумом.
Кое-как влетела в ванну, заперлась на хрупкую щеколду, и пока котенок с жутким хохотом выжигал в ней дырку, судорожно искала окно. Линять вообще никогда не поздно. Проходили.

Хорт. Охотник за вампирами, гоняющийся за Мариной/Вирхом и поставивший себе убийство последнего (-ей) как первостепенную цель жизни. Как полагается, больная на голову девица в мужском теле влюбляется в него и начинает преследовать с привязчивостью маньячки. Что из этого выйдет – лучше не задумываться…
Хорт подобен двум предыдущим героям – полностью безликий, размытый, пресный персонаж. Из читаемых черт характера – лишь бесконечная угрюмость, временами переходящая в неподдающуюся никакому здравому объяснению пещерную грубость, тупость и дикость. Извините, но по-другому это охарактеризовать не получается.

Около кровати за письменным столом, склонившись над древним манускриптом, сидит мужчина моей мечты и что-то пишет, поскрипывая длинным белым пером. Высокий, худощавый, с узким лицом и черными, как ртуть глазами, он так и излучал силу и уверенность в себе. Волосы были коротко и неровно острижены, что ему упорно шло. А нижнюю губу слегка прикусывали кончики острых клыков. Я тихонько вздохнула, любуясь идеалом и тихо млея от восторга: наверняка он-то меня и спас.

Что же касается взаимоотношений между персонажами, то их, как таковых, нет. Они строятся либо на том, что Марина душит котенка, либо Хорт высасывает у млеющей от любви Марины кровь, либо все поголовно бьют друг другу морды и отбирают еду. Все. Больше ничего интересного или нового вы для себя не почерпнете. Даже дедушка Фрейд был бы бессилен, разбирая подобную чушь.

Сюжет. Точно так же, как и проработка образов персонажей: отсутствует напрочь. Девушка попала в мужское тело вампира, влюбилась в охотника за вампирами, обзавелась ненормальным питомцем, и теперь старательно проживает жизнь, от которой нормальный человек резво бы прыгнул головой в омут, до победного хэппи-енда, который ей обещали. Я честно признаюсь – я не смогла дочитать до конца. Мое терпение лопнуло приблизительно на двух третях опуса, ибо разбирать неудобочитаемое в принципе – это пытка. Пытка не столько для ума, сколько для внутреннего самосознания и ощущения себя нормальным человеком. Фантазия у Ольги Мяхар развивается, но очень причудливым окольным путем - по горизонтали. Что это значит, сейчас поясню.
Такое ощущение, что Ольга собирает в единую кучу все свои познания о вампирах, зомби, упырях и прочем, перемешивает все это таким диким образом, что на выходе мы имеем несусветный винегрет в виде убиенного вампиром охотника за вампирами, который превратился в ожившего зомби, которого вновь обратили в вампира и заставили служить вампиру, который никак не может определиться со своей половой принадлежностью. Вам не поплохело? Лично у меня закружилась голова приблизительно на середине этого ужасающего своим идиотизмом компота. Обилие зомби-людей, зомби-волков и прочих зомби- пугает и наводит на мысль, что в период написания "Сказки..." автор проникся эстетикой игры "Сталкер" и многочисленными текстами на данную тему. Во всяком случае, зомби-реалии, перемешанные с вампирами, получились у Мяхар как всегда, то бишь, отвратительно.
Если охотники произошли от вампиров, то с какого переляду тогда они не вампиры? Зачем он сразу не убил вампира? Подобные вопросы возникали у меня не единожды, и ответа на них я так и не получила.

Язык. Язык фееричен. Другого слова не подберешь. Нагромождение самых низкосортных простецких словечек, вроде «опупела», «фиг», «ошизеть» и прочее уже более-менее примелькалось, но тут на сцену выходит новая, доселе неизученная фишка графоманского творчества Ольги Мяхар.
Безличные предложения. От этой гадости меня трясло уже на второй странице: и без того не блещущий интеллектуальной наполняющей текст выглядит как сочинение "Как я встретил Новый год" под авторством второклассника.
Парочка особо сочных, наглядных примеров:

Сглатываю. Нервно втягиваю и вновь выпускаю когти. Я… я ведь нагло выглядел? Да?
– Нет. – эта сволочь что, и мысли читать умеет? – у тебя вся рожа красная, Вирх. И как – как, а круто ты явно не выглядел. Еще бы глазки закрыл и губки вытянул. Душу кота. Мне эта зараза реально надоела. Да что он себе позволяет?!
Кот красиво отбивается жуткими заклинаниями вперемешку с проклятьями, радостно хохоча. Еле увернулся. Снова сидит в капюшоне. А что делать? Придушить не могу – слишком добрый. Бли-ин.
Лес реально задолбал. И я устала! Все. Надоело быть мужиком. Плюхаюсь на какую-то корягу, грустно вздыхаю.
Вряд ли я выгляжу очень круто. Хорт исчезает за стволами деревьев. Из капюшона слышен тихий храп. Уже давно, кстати. О, вернулся. Ура.
– Что случилось? – и ни грамма заботы в голосе. Только холодный интерес.
– Ну… я тебя столько лечил, что сил нет даже идти. Класс! Хорошая отмаза.
– Нда? Что ж, уже темнеет. Остановимся в пещере неподалеку. Сколько тебе нужно, чтобы восстановиться? И идти вот таким вот темпом? Вся жизнь!
– Ну. Много. Очень. А ты спешишь?
– Нет.
– Вот и супер.
…
Низкий заунывный вой прервал довольно грустные мысли о собственном бедственном положении. Пятка болит, устала, а тут еще котенок довольно нагло разлегся на руках и спит, сопя в две дырки. Задумчиво смотрю на Хорта… вот было бы классно, если бы он и меня вот так нес.
Я типа умираю: в крови, погрызена и с бинтами на голове. Он самоотверженно тащит мое тельце, сжимая зубы и роняя скупые слезы. Да, кстати – постоянно при этом признается в любви и кричит, что сам сдохнет, ежели не дотащит мои шестьдесят кило.
Ммм… класс! Хотя… один мужик тащит второго и рыдает… нет, не класс. Бли-иии…
И снова вой. Хорт остановился. Котенок приоткрыл правый глаз, я – врезалась в Хорта.
– Э-эээ… прости.
– тихо. Замираю. Чутко вслушиваюсь в приближающийся вой. Делая умное лицо.

Батальные сцены не менее фееричны:

Сила. Мощь. Ярость. Сейчас все это во мне, сводит с ума и поднимается огромной волной из глубины, сжигая мысли, душу, волю.
Уже сам бегу к ним. Полосую когтями, не чувствующими разницы между плотью и костями. Чувствую гнилую кровь, стекающую по щеке и улыбаюсь широко, весело, спеша к следующей жертве и желая еще, еще… больше… Охотник.
Оглядываюсь. Одна из тварей прижала к дереву. Две другие вцепились в руки.
Что-то я упустил… врезаю сапогом в живот очередной шавки, хмурюсь. Что?
Клинки… я же отобрал их. Нда-а-ааа… а может, и не стоит? Он – враг. Зачем мне помогать врагу? Шавки уже не нападают. Стоят полукругом, удивленно принюхиваясь к меняющемуся запаху существа, только что пахшего почти человеком. Скалюсь в клыкастой улыбке. Признали? Мразь… Бл…
Голову будто стискивают раскаленные обручи. Падаю на колени, чувствуя, как сжимаются зубы и из горла вырывается глухой стон. Что?.. Она. Снова она… не…
Медленно поднимаюсь. Смотрю на охотника. Щурю глаза и зло усмехаюсь. И впрямь… одно тело на двоих.
– охотник!
Смотрит. Кинжал, брошенный мною, врезается в горло той твари, что вцепилась в левую руку. Визг, шипение, и вот уже лишь горстка пепла на его руке, и кинжал стиснутый в окровавленной кисти.
Он вонзает его во второго, все еще держащего за локоть, приподнимает третьего за шею, сжимая с нечеловеческой силой и… и я сама окунаю когти в его шкуру, мышцы, кости. Довольно улыбаясь, глядя в его зло сощуренные глаза и тихо смеясь сквозь визг удирающей стаи. Он удивленно смотрит им вслед, еще не понимая.
Признали. Они признали, на кого разинули пасть. И теперь спешат вновь скрыться в чаще леса, пока я еще добры…ая!

В общем, говорить об этом безобразии можно бесконечно, но, я думаю, основная мысль ясна. Пора подвести итог.

Итог:  0 баллов из 10

(и да простят меня читатели за то, что я впервые позволяю себе обнаружить собственные эмоции). В комментариях оценка, я думаю, не нуждается.
Люди! Не читайте эту байду! Не поощряйте рублем или дополнительным скачиванием нездоровое желание Олечки Мяхар писать!